篇一：成长，也需要执著

　　成长，也需要执著清笛声渐行渐远，沧桑改变了一切，惟那心中成长的执著，永世不变。

　　——题记

　　寂静，清晨，伫立，眼帘中的远山在淡淡的晨雾中愈发苍翠，柔和，但那执著刚毅的线条不改，挺拔，瘦硬，透着执著不屈的灵魂，是你吗，怀素？是你用执著的笔写出，来述说你的心绪？

　　衣带渐宽终不悔，为伊消得人憔悴

　　他是个愚笨的孩子，自幼父母双亡，只得去寺庙做了僧人。年纪小加上愚，使他成为别的孩子嘲讽欺负的对象，他却从不报复，云淡风清地忍受打骂，似乎与他无关。

　　也许因为太笨，他做事一丝不苟，打坐，诵经，扫院……每件事都尽心尽力完成，不辞劳苦。

　　偶然间，他恰见寺院住持正写字，那恣肆潇洒的笔画被妙手神奇地点出，端庄漂亮，他平生第一次被震撼，呆呆地看出了神，住持见他对书法感兴趣，就开始教他写字。

　　他学得很认真，不知疲倦地练习，据说洗毛笔的池水都变成了墨色。而这个愚笨的孩子在书法上似乎很有天赋，真草隶篆，样样都学得有模有样。

　　时光飞逝，怀素长大了，虽然他仍刻苦练习，但他的字总是显得呆板，缺少生命力，总有前人的影子，丝毫没有提高。他很苦恼，想要放弃，颓然去找住持，住持告诉他：“禅宗中要求每个佛门弟子都要执著，你违背了它，以后你就不能做僧人了。”怀素恍然大悟，原来自己违背了禅宗！回来后，他更加刻苦地练习，要将“执著”二字进行到底。

　　蓦然回首，那人却在灯火阑珊处。

　　静夜，清幽的月光映着他清瘦的面庞，闪烁的灯火下，他眉头紧锁，参悟着书法与人生，良久，他猛地提起毛笔，行云流水般写下两个大字“执著”，这二字刚硬挺拨，俊逸洒脱，矫若惊龙，仿佛一个执著的灵魂在跳动，他成功了！他创造了又一个书法高峰！

　　因为执著，怀素成长为书坛巨匠；因为执著，诸葛亮成长为躹躬尽瘁的千古名相；因为执著，失聪痛苦的贝多芬用灵魂在黑白键上撞击出震撼人心的乐章；因为执著，穷困潦倒的凡高用生命画出如火般热烈激扬的向日葵！——晨雾散去，那执著写成的青山轮廓更加清晰，似乎含笑对朝阳，它还要见证更多成长中的执著！是的，因为执著，执著！

　　那些成长的执著，使得生命绽放出最绚烂的花朵，将人类的天空装点得圣洁而华美，永不凋零。

篇二：成长，需要宽容

　　成长，需要宽容宽容是一片蓝天，包容了小年哦；宽容是一望无际的大海，成全了洨河；宽容更是一种爱，一种高尚的品德，加速了我们的成长。

老师的宽容让我成长

　　在初一时，我的班主任是位语文老师，她很严厉，但也很慈爱。有一次，中午诵读，我检查了，我却背不下来，心想：反正老师看不见，接着，我便打了一张小抄握在手里。一抬手就看见了。然而这种方法在用了一次后，便被她发现了。语文老师并没有批评我而是课后找我谈了次话。告诉我，无论做什么都不能作弊，背不下来不要紧，即使对了，也对的一点儿也不光彩。在那之后，我就从未有过这种行为，并时时刻刻遵守着那句话，老师的宽容让我成长。

妈妈的宽容让我成长

　　在四岁时，妈妈买来火腿肠给我吃，吃了一半却吃不下去了，我就往一个死角那儿一扔，谁也看不见。在我沾沾自喜几天后，“灾难”来临了，妈妈发现了，心想：这下完了，肯定会有暴风雨。不料，妈妈却平息了自己的怒火，过来抱着我说：“你现在的吃的用的都是爸爸妈妈辛苦挣来的，你浪费了，就等于浪费了父母的劳动。你要学会体谅。”妈妈的一番教诲，让我记住了不要浪费，妈妈的宽容，让我成长。

陌生人的宽容让我成长

　　之前，每次坐公交车，我都会争先恐后地去抢座儿，后来有一次，我看到一位穿着高跟鞋的姐姐踩了一位中年人的脚。当那位姐姐正因自己的过失不知所措时，中年人一个微笑回复了那位姐姐，说了句：“你们要上班，谁还没个过失呢！”我想，在抢座儿是，我踩了别人的脚，别人也踩了我的脚，每次我都怀恨在心，我为什么不能大气一点儿，宽容一点儿呢？陌生人的宽容，让我成长。

　　宽容其实很简单，有时是一句话，一个微笑，甚至是一个眼神，就看你愿不愿意去宽容别人，宽容地对待每一个人，你也会在宽容中慢慢成长。

篇三：成长，需要点亮灯火

　　成长，需要点亮灯火萧条的深山中偶尔有几声秋冬之鸟的哀啼，落没的巨岭中不时飘过深渊巨谷中的风声，在那个秋天，我第一次感受到了死亡与成长的呼吸其实离我如此地接近，那时我才十二岁。

　　按照家族的习俗，曾祖母葬在鄂西利川的一座深山中，依风水大师的说法，坟头置在北山，而那头便是她梦萦的故乡，不过她再也没有活着回去。按族里的说法，在入土后的七七四十九要在坟头点亮坟灯，意在为逝者照亮漫天的冥路，那是条怎样黑暗的甬道，我无从知晓。

　　薄暮刚刚临近，山间湿润的水汽才缠着昨夜如水的月色，纱衣般笼在身上，可我却始终无法平静下来。黯然地行走在墓碑林立的山道上，脚下支离破碎的枝叶发出清脆的吱吱声。夜的气息还未散去，幽谧的小道中渗出的丝丝凉意打湿了我的衣裳。

　　那时，我不相信死亡是一场不可逆转的旅途，我在坟前烧纸鸣鞭，匍匐地行进痛苦着。孩儿般倾在棺材上，若是里面传来的曾祖母的呻，我定会用十指刨开重重旧土，从救我那不可替代的至亲，可是我始终没能挽住曾祖母最后一面。

　　“点灯吧！”父亲的声音颇为沉重，在不见天日的山谷中看不清面目，却是一种不可名状的凄凉，竟让我有了几分失神。

　　“上灯吧！奶奶！”同样是秋未了，几片枯黄的叶子在古老的青石板上跳动，仿佛在进行着最后一丝的反抗。祖父的葬礼备极哀荣，在孝歌呐呐中将尸骨缓缓送到无人的山谷中。

　　曾祖母的脸色有些僵硬，那擦了又湿，湿了又干的泪迹如烙迹般印在她的脸上。双手颤抖，艰难地将坟灯送上，眼泪不觉夺眶而出，而我却天真地缠着母亲问这祖父何时归来。

　　“我知道了！”双手轻轻捧着坟灯，送到曾祖母坟前，它在无声的风中摇曳着，仿佛幻出了曾祖母的面孔。我这时才知晓死亡是一张有去死无回的车票，而成长又何尝不是呢？当它落第点亮坊肆的灯火，我的哭泣声愈加清晰，我曾害怕它，可这又能如何？当掘出那灰白的尸骨后，也不过只是今世的琐碎，埋了便埋了。

　　我这才依依惜别了坟灯，可我却频频回眸，怕它在我转身之际熄灭。我需要它照亮曾祖母的异乡长夜，还有我今后摆脱不了的旅途。