从几时开始，说“中国”这个词的时候，心中总在描绘着一副诗一般的画卷，像是一滴墨，落到了水中，便晕开了黑夜，晕开了伤悲，展出了山明水秀，展出了江山无限。但实际上，我并没有能描绘出你。或者说，也许有一天，当我的双鬓被霜雪染成白色，我的双眼只能看到一片昏暗，我的指尖上结满了厚茧。

　　也许只有到那一天，我才能用我仅剩的满腔热血作为唯一的颜料来为你作画，我的血洒在了纸上，于是它就由此开出了花来。也只有到那一天，我才能毫无愧疚地说，我画的是你，是中国。中国，多么抽象而又具体的一个词，我从没见到过你，可是我身边的一切甚至与我本身，都是你。总记得小时候，爱嘲笑那些烈士们，嘲笑他们的傻，嘲笑他们的痴。在年岁渐长后，才明白，你对于任何一个中国人（也是你的孩子）是多么的重要，“牺牲”这个词背后的涵义，又是怎样义无反顾而悲壮无畏。你的血与我的相连，我的肉与你的共存。我像是一株植物，把根仅仅地扎进了属于你的泥土。像是与生俱来的眷恋，毫无道理，但早已深深地注入我的心田。

　　仿佛是稚子对父母的无条件的依赖与崇拜，不含有任何功利或其他因素，只有爱。我是在一天午后翻开《可爱的中国》的，在此之前，对这本书我有过耳闻，却从未翻阅。我是讨厌将“可爱”这个词来形容你的，这总让我想起现在抹了惨白的脸撅起嘴非主流的所谓“可爱”————这个词太过轻浮，至少在此之前，我一直都是这么想着的。而当我真正的看完全文之后，我才意识到自己认识的错误与肤浅。“可爱”这个词，包含了作者多少的热情与无奈的悲怆啊。那时的中国虽然千疮百孔，但她仍然可以让人可以去爱，仍然为之付出与期待。“请不要对她失望，中国一定会好起来的啊。”这大概是作者要表达而没直接说出的话。我看到有人说这是那位坚强的革命战士写给祖国的一曲颂歌，一首饱含了爱与热情的长诗。不，它不是颂歌。它是血，它是泪，它是经过风雨斑驳后摇摇欲坠的残墙，它是亿万怨灵久久徘徊在故土上不肯离去的控诉，它是飞鸟在垂死之际用生命发出的最后一声歌唱。