那个可以任意挥霍的年纪，人们叫它‘青春’。

　　青春是一个秋天

　　当我抓着十七岁的尾巴，才深深的体会到：与其说十八岁是一个美丽多情，温柔婉转的年纪，是一个风华正茂，雪月风花的芳华;倒不如说是一层层打在蕉叶上的秋雨，透着凉薄和伤感，一声声滴碎在你的心上。

　　十八岁，是一个秋天。站在这样一个秋天里，看落叶纷纷抽离枝头，看浮云朵朵消逝天空，看寒鸦吞没最后一缕夕阳。我能感觉到，时光正一点点从我的额上剥离，记忆正独自悄然褪色。我不敢轻易提及十八岁，因为我怕青葱的岁月又离我远了几步。我在黑夜里祈祷着十八岁永远也不要来寻我天真的笑容，但它依然来得那么义无反顾。十八岁，不仅意味着年华将逝，更意味着分离。分离，真是一个残酷的字眼，没有什么比它更寡情了。总以为缘分念了，感情深了，却原来，裁三寸往昔，一尺回忆 ，也织不出那一刻，那一日，那一月，那一年

　　庭院深深 深几许?深深的，从来都不是庭院，而是泪眼问花的那个人，而是隐藏于乱红中曲曲折折的心事，而是蹙于眉心的三两点哀愁。也许十八岁的你，在自在飞花轻似梦的季节，也会立在这样一个庭院里：沉醉在一个个奋笔疾书的背影里，怀想着某一段有始无终的暗恋，思念着你青涩懵懂的青春。为君持酒劝斜阳，且向花间留晚照。若当真留得住，那么，是谁在千年一叹“林花谢了春红，太匆匆”;又是谁在风霜里浅唱“人生若只如初见，何事秋风悲画扇”;又是谁在高楼望断“朝如青丝暮成雪。”

　　我们不是诗人，无法把年华错落成一念成痴的诗篇;我们不是画家，无法把岁月交织成月染琼花的风景;我们也不是音乐家，无法把青春碰撞成平平仄仄的音符。但我们至少，曾在彼此素白的宣纸上，渲染过烟霞一样美的回忆。