我在烟云里写下一首诗，托清风捎给岁月。

　　每一句都瘦骨嶙峋，硌疼了天空的眼睛。

　　喝下一杯酒躺在荒山中看风景，听听泥土的呼吸，

　　大地是一张褶皱的纸，让我在这纸上如此宁静的死去也好。

　　疲惫的文字东倒西歪，像是一场战乱过后那漫山遍野流离失所的难民。

　　笑一笑吧，生活也许就是荒诞的，

　　精美的句子和废话一样，都是空洞或者可有可无的。

　　我在那年风雪里栽种的结局，没有按所期望的那般生长，

　　最后倒是凋零了一地笑话随风起落，还不够生一堆烈火。

　　好吧，三月又来了。虽然知道会来但也算不期而遇，

　　撞我一个满怀，然后就这么无聊的坐下来。

　　无事看看别人的故事，默默无闻的人要么出现一次，

　　要么留着第二次时当死去，毕竟一场戏人多了也不好演。

　　舞台就那么大，除了主角还有太多的配角，

　　不写死一些怎么站的下，故事都是如此这般。

　　我希望我也是一个写手，在第一章就把自己写死。

　　在故事里活着那得多累，逃不掉跑不了，还不得不等结局。

　　诗的结尾也是故事的结局，岁月跳出画纸与我厮杀一场，

　　刀光剑影苍老了所有的语言，而天空依旧蓝。

　　书里说流年似水，记忆中似水流年。欢喜的忧伤的那些年华皆化作烟沙，

　　东边飘散西边落下，伸出手掌再也不见天涯。

　　三月就画在我去不了的远方，身着褴褛继续前行，

　　流年的尽头结局早已写好，而我不是署名人。

　　酒水对半饮，醉时躺下醒来走，我是身游尘嚣一缕风，带不走一瓣落花携不去一枚叶子。

　　我是漫步云端一粒沙，在路上梦中月下。