这个下午，我读《泰戈尔诗选》。

　　文字失落了界限。纸页之间，今日的午后延伸着，融入无数时代前的一个渺远的午后，那里是美的开始。此后，恒河平原上又度过了多少肃穆修行的静静时光，依旧的却仍是风中飘悠的书墨的暗香。

　　孩子的眼睛——《新月集》

　　读着读着，会不会，突然忍俊不禁？这个孩子总有这么多怪道理和小脾气：一晃眼，你就再也找不见他与小雀游戏的身影，或者，他要固执地坚信月亮是挂在树枝上的天使，又不然，他便偷偷地怀着不安分的心思要去装个老练的小大人。你刚要对他板下脸，他便一蹦一跳地跑来亲吻你甜蜜的面颊，把流着晨光的小花簪上你的乌发。

　　笑着笑着，会不会，突然感动？这孩子的眼睛，孩子的世界。蓝的天，绿的草，那红的紫的是花；梦里的仙人和臆想的国王；无际的天宇和斑斓的星岛；清澈的爱和欢喜，天然的美和无所畏惧的勇气。烦恼是什么？烦恼是那每天来递信的邮差怎如此凶神恶煞？

　　这时的诗人，便是“我”，便是个孩子，哪里有什么大人物呢？他借着孩子的口这样形容自己：“你说爸爸写了许多书，但我却不懂得他所写的东西。他整个黄昏读书给你听，但是你真懂得他的意思么？” 那么，当个作家是多么枯燥啊，真正有趣的职业当是做个孩子，孩子的泪水都是在蜜里浸过的。

　　多么想，沿着时间的来路倒退，回到最初的黄金王国，永不去懂得狰狞和丑恶，快乐没有借口，所有的梦想都不会缺乏飞翔的羽翼。或者，给我一颗像诗人一样不会老去的童心——放任它，让它在夜雾里起飞，驾着鸟儿的脊背，穿过细软的雨，向着摇摆的梦影里的星星前行……去感动，去爱，去美。