爱，是虚幻的爱。喜欢，是狂热的喜欢。狂热的要去追逐她的虚幻广无的撒哈拉沙漠，跟随她的脚步曾海角天涯，和她一起收集她的珍宝，痛她的荷西，和她一起恋爱，一起思想，一起快乐悲伤，追逐了很多年，不知疲倦。也自以为收获了许多而沾沾自喜。

　　然而，我终究做不了三毛，横亘不了撒哈拉沙漠，喜欢不了那么多的琐碎，而浪漫也只是在自己诗里惬意的事情。我真实的发现我做自己做得很憋足，不舒畅不理想不快乐。

　　然而最终的最终，三毛还是让我失望了。因为有人说三毛的爱情完全是她一厢情愿杜撰出来的，她和荷西的感情其实很平常。我精心堆积起来的爱情梦就这样轰然倒塌了，堆积了那么多年啊，即使是自己没有拥有过，至少还有梦可以对照，现在连梦也粉碎了，这人生里还会有什么呢，顿觉一切很是索然。于是要很绝望起来，她的沙漠，她的浪漫，她的文字，她的寂寞忧郁，都很让人失望。我也最终厌倦了那个蒲公英般的童话爱情……那是一种冰冷了的失望，僵硬得赤白了。

　　但是，后来三毛决绝的死还是深深的震动了我，她的生命像是断片，是一节一节的，延续着，延续着……总是活得有些吃力，结束了的也许是好的。终归有些怀念有些叹息。

　　然而，我的梦还得继续，即使是残喘苟延。即使幻想诗意的天空寂寞而空旷着。

　　徐志摩来了，他踏桥而来——那是康桥。一座别样得要令人惊奇的桥，喜欢的桥，爱慕的桥，美轮美奂的桥。而这一切皆仅仅缘于他的笔下。他那精美绝伦的笔，魔幻的笔。踩在他的笔尖上，如梦如幻，如诗如歌，让人尽是喜欢，没有名唤，只知道喜欢二字了。

　　喜欢他的多情、轻灵、凄清，痛惜他最终很浪漫的死亡。他曾说，希望有一天坐着飞机死去。后来，他真的就以这种浪漫的方式结束了他所有的故事。我也第一次知道，生命原来是可以如此传奇的。