面对着庞大的世界，我宁可去相信年轻人。他们就是支起耳朵愿意报春的花蕾，是勇敢抗争严寒等待五月花开的天空，是平静汹涌却又湛蓝的海面，是骑手任意驰骋信马由缰的草原，更是在随意自由的流浪里，完成了自我寻梦的愿望，带着胆怯的期盼，怀着追求爱情和艺术的初次献身。

　　面对着身后，留下的是空白是苍凉是岁月，我宁可相信诗歌，甚至敢于用我20多岁时写出的第一本诗集，去抵押这一份令我信任的协议。尽管文字幼稚、单纯、透明、浅谈，甚至不堪修改，沾染了那个时代被人轻视的目光。可是，我还是相信，相信会在另一本关于爱情的诗选里，我会用我自己这个陌生的名字，甚至用一位虔诚的匿名者的信任，停在一页短短的文字里，保持着和他一样恒久却又温暖的排列。这是他在生前生产着文字和想象力，生产着激情和对世界的看法，所未享受过的过程或者结果。

　　我相信年轻人和他们带给我来的诗歌，这也是我自愿意去追忆一份年华的激情，这是由民间的诗歌、出生在南方学生的海子和年轻的我联手创造出来的时代。那时，我自己也掩身在昏暗的灯泡下，在方格的稿纸上悄悄地写诗。我关紧窗户、插上门拴，疯子一样地写着，因为只有这样，才能让自己离自己的距离变得更近一些。在一个没有互联网的时代里，此时正和海子他们一样，用神圣的表情、洁净的目光，接近了世界、接近了社会、接近了自己的同类，去感受它们、融入它们和接受它们。我们都在同一时刻，使用着钝了尖头的笔愤力疾书，写着总也写不完的相信阳光、相信未来、相信人类的文字。

　　海子和我同年出生，甚至比我大上几天。他用自己的办法，毅然决然地走了，留下了一颗跳动着永恒的心脏。如果他不去选择离去，此时正高朋满座庆祝着自己50岁的生日。也许，他正是怕丢失了诗歌美丽，怕弄坏了诗行间的那一份心境。而我，却苟且地活着，仰望着他的名字，已经比他多活了25个春秋，而且还要继续地苟活下去。　　此时，我端坐在一幢巨大的楼里，楼外灯火辉煌，车水马龙，看不见你喂养的十二只飞鸟。高楼不是我的，大的一角，一间小小的屋子里，我用一双枯涩的手，打出一行一行的文字，我看到了这些文字换回了一些稍好的饭菜，就等在下个月初的某一天，以薪水、工资和福利的形式出现。

　　这一天正是清明节，中国的民间和官方，所有的动物都奂，所有的空间里都弥漫着纪念的气味。肯定，会有人去你的墓前站立着纪念你，这是他们的事情，与我无关。

　　我会用我喜欢的途径，寻找到那一条通往泥土下面的洞口。我相信找了它，于是，我关了铁门，打开电脑，轻吁一口，然后用流利的文字告诉自己：面对着翻滚的麦田，相信了未来，我还在相信着身旁的阳光。