回忆总是在落魄的时候不期而至，就好象雨季总是敲打孤独的门窗，除了拥有不计其数的四季以外，谁又可以让自己长成一株永远的树呢？尽管，树的跟须可以长满人生的任何缝隙。平原远远的方向我们可以知道地球是圆的，可是平原的一生不是我们走不完的驿路，这种时候没有什么可以阻止我对死亡的想象，很多年以前，我的一个朋友写过一首诗歌，里边有一句是：“从高处落下/开一朵红花……”许多年后我终于明白为什么花是红色的！对于生命，我们唯一的主动就是这么一种盛开。

　　夜色继续阑珊，只是阑珊的夜色注定了与更多的人生无关，我猜不透上帝在自己的口袋里还要掏出什么，那么，我就只好极力地往自己空空如也的脑袋里装些别人不要的什么吧。

　　灯下翻书

　　只身在异地难免会有这样的时候，一天之后，在灯下遭遇难免的寂寞，电视上是通版的“愚乐”，街上不时的有与自己决然无关的响动间或传来，其实，最早的上网就是源于这个原因，而今，好象一切都已经不需要什么起因来做多余的说明了，不管你是不是快乐，寂寞就只是寂寞而已，就好象灯下，不论你做什么一样。

　　一直不习惯电子版的图书，总觉得离开了油墨气息的文字有一种莫名的不真实，所以还是喜欢买书，喜欢新书那种淡淡的味道，和着咖啡或者茶的夜晚，一分一秒地填充着所谓的寂寞，悄悄地就远离了地域的困扰，在那些智者的天空渐渐地忘却具体的存在，而网上我是决然无法做到的这个的。休息的时候，就会战战兢兢地写诗，精心地整理那些本就不多的文字，据说上帝只承认三门艺术：音乐、绘画、诗歌。所以我一直以为虽然写诗是一种纯粹的个人行为，但是艺术是不能随意亵渎的，相对于80年代吵嚷的诗坛蜂拥的诗人来说，现在急剧锐减萎缩的诗歌阵营实在可以让人感到一丝的欣慰，因为诗歌注定了她是阳春白雪也注定了是在象牙塔的原住民，其实号衣者和诗人肯定是有区别的。于是，我只有战战兢兢地朝圣着笔下的文字。