以膜拜的姿态。

　　站在这里，宣告结束或开始。

　　父亲，披着风吹日晒的黄皮肤，

　　面朝黄土，背朝着天，经年不休。

　　一深一浅的脚印，

　　站立成了绿意盎然的庄稼，

　　它们由父亲的那双枯手，

　　捻成了希望与追求。

　　农耕文明，失落在人们对现代工业的仰望，

　　身上贴满了物质标签，

　　划上了三教九流的等级，与地位。

　　天边，那一抹夕阳，

　　再次尽染了这片黄土地，

　　一个金色的童话坠落。

　　炊烟，散失了原本的澄净，

　　变得迷茫起来了。

　　记忆在生锈的沙漏里流转，

　　父亲牵起那头老黄牛，

　　背影悬挂成一幅暮归夕阳画。

　　黄土地上的那抹夕阳，

　　余辉正慢慢隐退。

　　夜，凉了，

　　夜睡了，老牛睡了，

　　父亲睡了，世界睡了。

　　天亮了，地平线上那轮太阳冉冉上升，

　　所有的一切苏醒了……

　　◎ 你算哪根葱

　　她，驮着背，弓着腰，

　　趿着烂了帮子的鞋，蹣跚而行。

　　拄着一根竹子做的拐杖，

　　背着一篼葱，提着几个蛋。

　　吃力地淹没于市集的人群里，

　　城管斥责她不要放在这里，

　　驱赶她如苍蝇般厌恶。

　　不知是谁伸手搭了把手，呀，好沉。

　　摊开背篼，里面有几捆焉巴了的葱，

　　几把汗菜，二十五个鸡蛋，

　　过耳黄，蒿草，艾叶，鱼腥草。

　　没有乖巧的卖相，只有孤伶的可怜。

　　一个猥褻的男人递过一张假毛主席，

　　看见她核桃皮的脸，皱成一团，

　　找不开零钱解救了假仁假义的慈悲。　　她，双目呆滞地坐在背篼上，

　　压扁了时光，也压驮了她的青春华年。

　　我问，老人家您今年多少岁了？

　　八十二岁，唐僧师徒取经八十一难都过了。

　　可，为何这般年纪了，还翻山越岭，讨生活？

　　我蹲下来，轻抚这几个鸡蛋，

　　百感交集，买了吧，虽然家里几十个没吃。

　　她喃喃自语，再不趁走得动的时侯，

　　赚几个棺材钱，死后得有个窝，

　　死后得有个窝，窝……

　　趁还能爬行般生存？

　　回首，睹见她枯瘦腕上，

　　那只斑驳的手表，最值钱的行头，

　　停滞不前，它老了，

　　老得再也拔不开了腿。

　　或许，明天，它就沉睡不醒，

　　我想摇醒时间，

　　让它看看这个世界，

　　笑着等看春暖花开……

　　生活，就如那些个葱一样，

　　散发着催人泪下的悲怆。

　　活着，究竟有多难，有多痛苦？

　　我不知道……

　　我能做的，只是把文字揉进骨髓，

　　在这里，或开始，或结束……