扇儿摇摇，泪水滴答滴答往下掉，我又回忆起了那段故事。

　　那年我三岁，您，53岁。

　　桂花树下，您，拿着扇子，轻轻摇摆，躺在躺椅上，半闭着眼。我刚从家到这儿，要和您小住两年。您大老远看见我，就大喊：“孙女儿！”听到喊声，我飞也似的冲到您跟前，一头扎进您的怀里撒娇。只见父母和您叮嘱了老半天，才一步三回头，恋恋不舍地离去。

　　父母走后，您从口袋里掏出一个桂花糕，递到我眼前，用大手抚摸着我的脑袋，眼里满是慈祥地说：“孙女，一路上一定饿坏了吧。吃了吧，可美味了。”我接过桂花糕，小口地吃起来，嘴里满是桂花的清香，而您却落下了泪。

　　那年我四岁，您，54岁。

　　那天我站在桂花树下，但满心眼均是那落花，伸着稚嫩的小手，追赶着那些飘落的桂花。一不小心，栽了个跟头，落下了委屈的泪。回到家，您看到我抹着眼泪，一边呜咽，一边鼓着腮帮子，一副伤心委屈的模样，便吃力地从躺椅上站起来，说：“孙女，告诉爷爷谁欺负你了，爷爷，下回帮你揍他。”说着还摆出了一副要揍人的模样，逗得我破涕为笑。您见我笑了，缓缓地从口袋里掏出桂花糕说：“吃吧，吃了就不哭啦。”我接过桂花糕不再像上次那样斯文，而是大口大口地吃起来。吃完桂花糕，您仔细地替我擦去嘴边的糕屑，眼中不知不觉地蒙上了一层薄雾。

　　那年我五岁，您，55岁。

　　也就是父母接我回家的那一年，我也晓得了真相。是因为您患了癌症，老人家的心愿就是能见孙女一面。您落着泪，从口袋里掏出桂花糕，吃力地挤出了一个字“吃”。我接过桂花糕，流着泪，连忙塞进嘴里，让您知道，我吃了。您别过头去，流下了一串不情愿的、告别的泪。

　　而我却呆呆地望着您，呆呆地流着泪。

　　那年秋天，您走了，不再回来了。小扇还在，摇椅也在，只是您不在，桂花糕的口味也不一样了。可您生前的泪水却永远的刻在了我心中。