我望着落地的小簿子愣神两秒。由于压在层层叠叠书籍之下并未染灰的它，有个简约的封面。飘摇的热气球缀在因多次摩挲而略显暗淡的布纹纸上。尺寸窄长，是我曾经钟爱的款式。

　　凝神咬唇仔细思索了两秒，脑海中的我向记忆深处放下钓线，浮标忽地轻颤，我的脸颊烧上股绯红的燥热。

　　不会吧？

　　我翻开了本子，无法忽略心中的丝丝雀跃。

　　果然。

　　收起鱼竿的我望着这滑稽却让人无法不怀念的战利品，无法克制地陷入沉思。

　　纸面上的文字来自五年级时稚拙的我。矫情地用词和尖锐的棱角在字里行间铺陈。这就是我脸红的`原因。

　　读《三重门》时，序言中的曹文轩对韩寒大加盛赞“由一个少年写就，却恰恰以成熟、老练甚至老到见长的小说”。读罢的我掩卷放空了一会儿，不知天高地厚地在心中妄自下了定论：我也可以做到。从珍藏的一沓本子中小心翼翼捡选出最最心爱的那一本——没错，就是眼前这本，操起换好新的0.5笔芯的战矛，在方寸之间落下了庄重的第一笔，仿佛开启崭新大门的仪式。

　　确实是开启了一条新路。也正是这条路，让我埋头开拓到如今为止。

　　黑魆魆夜晚中，身着单薄睡衣的女孩，时隔三年再次拾起遗落在被几何辅助线和化学方程式交错填满的世界的角落中，那个单纯的名为“写作”的梦。

　　字斟句酌，并不是不能卒读吧？那粗糙的人物设定背后一次又一次的谨慎构造再推翻再构造，那大段洋洋洒洒却意义不明的描写背后的编织再修改再编织，就在触手可及的昨天。还有文后一长串的对于故事的解释，仿佛一场没有观众的独角戏结束后，演员仍乐淘淘地谢幕为止。台灯下那个伏案挥汗耕耘的女生的轮廓渐然清晰，浮现在眼前。

　　那个我会在灵感涌现时光身子从被窝中爬起来一笔一画细细记录；

　　那个我会因为一个句子流畅不足而辗转反侧难以成眠；

　　那个我把写作当作姹紫嫣红的乐土；

　　那个我把写作看成承载秘密的好友。

　　现在的我，依然擅长描写却不精通议论，过度注重情节却忘记挖掘深度。可我相信写作会接纳这个不完美的我。今天的我再次执起笔，是为了挑战自己，也是为了推翻自己。

　　合上本子，眼眶中弥漫的湿气让我认清。

　　现在的我不过是需要拍拍背后失落的想象羽翼，挥霍我的天赋，一路走到黑，在终章之前，不言弃笔，把白日梦做下去。

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