夜，静如秋水。

　　黑暗中的我辗转反侧，心底有一股莫名奇妙的力量，驱使我思忖今天早晨的问题——我的梦想是什么？

　　记忆的街头，我寻觅着那些曾经伴我成长的行囊……

　　当少男少女们还在日记中徘徊时，我爱上了文字，在书香的天空中，我领悟到看庭前花开花落；望天上云卷云舒的那份超然，我感觉到长风破浪会有时，直挂云帆即沧海的那份自信；我想像出花谢花飞飞漫天，红销香段，有谁怜悯的那份凄凉……

　　许久之后，我不在满足去欣赏文字的魅力，开始去拼凑属于自己的文字，徜徉在古典音乐的玄妙世界里，手持笔在本子上肆意地书写自己的情怀。

　　于是，我向长辈们宣布，我要当作家，当一个写自己想写的作家——然而他们的回答是微笑。

　　大人们认为，作家一旦陷入了文字的淤泥就难以自拔了，这种善意的忧郁成为甜蜜的负担，我只能小心翼翼拿起我的梦想，珍藏在心底最柔弱的角落，用心去抚平它的伤。

　　写作，我的梦想，或许它不能实现，但它不会消失。

　　几多风雨，几多愁，就是剪不断我系在文字上的点点情意，于是我更恋上了一个词——未名湖。

　　未名湖，我在心底轻轻呼唤着它，他如一个梦境，是那样的飘渺不定，令我沉醉，无法自拔，我不着迷北大，但我却眷恋未名湖，我不止一次幻想他的容颜，柳絮、蓝天、绿水……纵然词藻多么华丽、炫目，也勾勒不出他的全部，哪怕是一个背影。

　　我多么想依偎在它的身旁，写我的文字，然后轻轻地读给它听。