我仰望星空，星空也望进我的眼睛，在瞳孔深处铺开流淌到满世界的静谧和遥远，蔓延成抽象绚烂却岑寂的油画。

　　那些浅蓝幽深的，或者紫罗兰一样的色泽，朦胧得仿佛凝固的雾气，在边缘的空隙中弥漫出空洞的苍白。白色的光芒碎裂成浮动的粉尘，散落开，团成璀璨的模样。

　　星空。

　　我一直都清楚，这些遥远的画面的冰冷。它们俯视岁月和命运，高高在上，不痛不痒，就像在看一部默片，胶卷古老的昏黄已乎褪色，缓慢转动，发出细微的因年久失修而嘶哑的声响。如果有一天它们回忆，它们回忆不了死亡，命运和爱，因为太高，所以太漠然。

　　可是我记得，每一个角落里的细节和灵魂里的颤音。雨果曾形容一幕画面，暗黄和暗黄墙壁的夹缝，刻着深到深不见底的“命运”。在漫长的白昼和夜晚的更替里，它的黑色延伸出去，和夜晚融为一体，像是追忆什么，拼了命的叫喊着，却只唤醒了零星的罪恶和心惊，隔着时间敲击中世纪的厚重大门。

　　巴黎圣母院，在破旧之中重铸，将过往的一切深深掩盖下去。

　　她应该是一朵花，鲜活炙人的红，能和火焰与鲜血交融在一起的红，与美好和罪恶分离不开，骨肉相连。那么清晰的模样，开放在人们眼瞳的深处，映出玫瑰的影子。

　　爱丝美达拉，她在短暂须臾的一刻里火焰一样舞蹈，发丝摇曳，努力跳着，却跳不开命运。命运早就将艳丽浓稠的血洒在她的花瓣上，那些一滴一滴深红到滴落的血，没有带去任何颜色。哪怕扑面而来的绚烂气息早已消散，她最后的美——那份艳到炙人的红，也没有随着鲜血离去。

　　它伴随着她一生，枯萎和盛放，一直那么鲜艳。

　　命运，这个词从她的手中刻下，深深的，像是发泄和倔强，这不是屈服，只是无力抗争，也许瞳孔黯淡，但依旧凝结着玫瑰的红。

　　命运。

　　像是让人铭记，铭记一个灵魂，一个早已沉睡的灵魂。这是这朵花的墓志铭，刻在苍白的坟头。