温度

　　落榜？他冲冠一怒，深掷衣袍，戾气一出，排山倒海：待到秋来九月八，我花开后百花杀。一这铮铮然的年少野心最后化为狼虎谷下深深的微笑。不绝，不散。

　　热

　　黑暗，不可避免地降临，指日不可待的漫长。盛世已成过眼云烟，凄风苦雨的延绵深长拉扁了它本有的雄伟身姿。瑟瑟发抖着，人们；模糊痛苦着，回忆；苟延残喘着，时光；苛责无情着，叛军。叛军？他应该不喜欢这个责意浓浓的称谓，毕竟数年前他也只是大唐脚下的一个落第秀才。意气风发地赶考，却出乎意料地怒发冲冠地回乡。热，躁热，狂热。年少的热，蔓延；年少的力，膨胀；年少的臂膀，不安分地剑走偏锋。募兵，买马，编军。他热，他要亮成一束火光划破这从不为他而蓝的苍穹；他热，他要膨胀成一个巨人踏碎那从不在意他的人的脊骨；他热，他要炸成一团火球将大唐这黄金的监牢熔成无用的灰烬：他年我若为青帝，报与桃花一处开！他应该正陶醉在他自己的光与热中，他应该喜欢温度，火热的温度，那是他力量的引线。

　　冷

　　夜，居然是无尽的夜。冷！冷？居然是寒彻心扉的冷。火光在山谷外摇曳着数年前长安城的温暖与躁热，冷石在身旁侵袭着现如今夜下山谷的将木之人。他又好似听到了谷风捎来的刺骨的山猿的哀鸣，是它们也察觉到了这危机四伏的玄机满布的夜色的可怜与寒意？他微微抽起左嘴角：不，不。永远有远方的热，无意的火温暖着这无感觉的永恒的夜色。而他黄巢曾用青春之火来温暖自己，现在火被谷风吹灭了，再也无法重生。冷。冷。热了一生的人怎能承受这样无情的冰寒？啊，他突然很讨厌有温度的东西，讨厌它们总是使他被迫感受这世间的变化，从来不问他愿意与否。那曾经“满城尽带黄金甲”的戾气，那曾经“报与桃花一处开”的恃意，那曾经“冲天香阵透长安”的气贯长虹、那只曾经年少有力的臂膀，蔓延的热的力量，滋长的火的狂妄，现在都只是夜中谷风拂过伤口的冰的叹息与冷的咳喘。他又微微翘起右嘴角：原来开场到谢幕间的表演，这么短。火光正映上他的微笑，很炙热，像他曾经喜欢的温度，像鲜血的颜色。

　　暖

　　他曾经的年少是一把锋利敏感滚烫的刀，而现世却是另一把刀，厚重敦实而寒沍。它们不可避免地交锋，前者会慢慢地卷刃，磨损，冷却，被自己熔化再重塑，成为后者最不同寻常的一部分。生命的运转，会在记忆里稍微打个盹，但随时会醒来，让青春的热的刀刃铸入现世的寒的锋尖，就是为了让这个盹得到介于冷与热之间适人的暖的缓冲，—觉醒来，你握住的会是沉甸甸的人生而不只是烟雨朦胧的过往。我希望他在生命的最后一瞬能在那寒冷的火光中感受到那种暖，那种介于热与寒之间的诡秘的暖。它是很长的成长，很痛的屈服。

　　但于他，我是敬畏的。他护拥着自己的理想挣扎着走向毁灭，而于我们，—个火般的梦想，一个年少的纯净的白日梦，却大多数时只是一条明知走不通却仍要走的小径，—个青春专属的低级错误，—段除了回忆什么都增加不了的轻狂。我媢嫉他“他年我若为青帝，报与桃花一处开”的火热与强劲，也艳羡他铤而走险的激越流汗的青春，却也好奇英雄末路时他不为人知的寒意的灌顶醍醐。通过感知的经纬线，我似乎能感到那数干年前那青春的火热，现世的冰寒，成长的暖意，沁人肺腑。我不享受，但我感激。

　　青春这个大园子。有点美丽，有点诱惑，有点危险，其热烈的光的美好，其无用的火的激狂，都会铸入人生的冰寒的刀刃，随它沉浮成长。