——从此，这世上再无一人名叫伊莎多拉·邓肯，而美国现代舞的诗篇由此翻开了崭新的一页。

　　她疯狂着，在刀尖上舞蹈。

　　一圈，两圈，三圈……舞蹈着，旋转着，奔驰着，在刀尖上。

　　白色的裙纱薄如翼，薄到几乎能从纤维中看到一颗无力跳动的心，旋转，旋转，旋转，速度快到几乎失真，灵魂四分五裂，靠惯性四散开来，她终于坚持不下去了，直挺挺地走了下去，像个空了心的柱子。脚底下的液体黏稠而殷红，被丝袜的黑掩盖。没人知道。

　　她知道他的身影就在不远处，残破，如一只打了补丁的布口袋。脚底的血涓涓流出，温暖了她的心，她被瞬间点燃了。他逐渐远去，她快速追赶，他看起来那么慢，几乎是在飘动，她奋力追逐，几乎总有一步之遥。她靠近了，伸手却没能抓到，他渐行渐远，她的心被逐渐抽空，他是光的尾巴，她却只能站在血泊尽头，她的血一直铺到来的路上，狰狞得让她不敢回头。

　　“他早就死了。”

　　“我知道。”

　　“你讨厌舞蹈，不能这么虚度一生。”

　　“他喜欢。”

　　刀尖上，舞，舞，舞，她希望跌倒，她不能停，他没有追上，但身影如她的影子。依旧。面前出现了一头怪兽，它咆哮着，面目狰狞、丑陋。咆哮如雷，炸开在她的头顶上，她本能地抱住头，蜷缩起身子，唾液滚烫如雨点般砸在她身上，涎水近在咫尺。

　　白色的床，白色的墙，白色的纱，裹在她身上，和谐地旋转，她的世界只有舞蹈，她的血就要流干了，嘴唇惨白，她微笑着，依旧舞蹈。永恒得如同死亡。她从不像其他病人那样手舞砍刀，她只是舞，舞，舞，连吃药都那么乖顺，如同一个空了心的柱子。

　　她逃离了那个白色的世界，她是舞者，属于舞蹈。她舞在傍晚风景如画的海滨大道上，地平线上即将落下的，是他的目光。每片云朵中，都能找到他的脸庞。她微笑着，不再寒冷，他送的宽大飘逸的围巾意外地卷入车轮……

　　最后的窒息，如同当初的初遇。