帕瓦罗蒂的太阳一天天缺下去了。它的残骸，穿戴着虚假的光明，漂浮在无边无际的洋面上。那皱缩的太阳如一尾奇异的游鱼，背离海洋逆流而上，游到尼采的脚下。尼采，沉默而怜悯地，从上面践踏过去。

　　我早就说过了，上帝死了。他说。

　　上帝死了，可是尼采的超人没有复活。他从高高的上面俯下身来，把他深黑色的悲伤涂抹在我的前额上。

　　那时我仅仅是个刚开始成为自己的孩子，我刚从茧里钻出来翅膀就被打上了诅咒。为什么我会这么早地遇见尼采和他的悲伤呢？我能感觉到前额上的印记，它昼夜不停地在我头顶开出各种各样，但都是春黑色的花朵，开了谢，谢了开。我开始怀疑是否世上真的有东西值得那意大利人如此高亢地歌咏。

　　那时，尼采的思想是一扇禁锢我的门。不，他不仅是门，他还是石墙、锁链和狱卒，他还是遮住唯一窗孔的那块无情的白布。

　　门里昏昧，我在摇曳烛火下重读他的文字，一遍，一遍。那些小小的硬硬的字母，一点点松软，最后融化了。

　　顿悟，几乎是神验性的。我还记得那一瞬间我的手压在书页上，像一只苍白的海星舒展在海底的白沙石上。然后文字忽然冲天生长出茂盛的意义，像飞快拔节生长的植株高过屋顶高过云层高过太阳。我捉摸不透的含义忽然在我面前完全盛开了，一眼就能看透它高贵的晦涩的花瓣，沉默的顽固的花蕊，以及最光明的蕊心。

　　门是要靠自己砸碎的！

　　我砸碎了狱门就看见尼采的微笑，灿烂得像极了那朵向日葵。我看见了一千个太阳在放着光芒，每一个都比死亡的那个光明一千倍。门外的光明席卷了我的身心，我敬畏地看见了有金色四轮马车在太阳附近回翔。

　　任何愤激而苦痛的过程必定包含一个光荣的核心，任何高贵的门都不轻易为来访者敞开。你，以及禁锢你的门，二者必须有一者毁灭，而另一者获得新生。

　　尼采其实是世上最大的乐观者，他没有说出口的信念是：上帝死了，人还活着。

　　人还活着，人的力量不散。即使在囚房里，我也可以雕刻一把小提琴来歌咏光明。在从门里向门外的突围中，我可以高昂着头，和尼采一起放声歌唱。