七四七

　　能不能起飞呢?

　　铅色的云

　　正溶化着那架俯地的七四七

　　一块纯白色庞然固体

　　文明结晶的糖

　　我思想的盐粒

　　雨后

　　都

　　将

　　消失不见

　　热气球

　　能不能降落呢?

　　膨胀的热气球

　　一颗高温的果实，投影在群众的广场

　　却大脑般

　　浮在思维的高空

　　停止了

　　彷佛坚持：

　　冷了，才停下来。