父亲的味道像烧过的辣子

　　辛辣而又刺鼻

　　小时候我一次又一次尝试

　　那余味

　　依然在脸颊上发热

　　每当我想违着良心地去做件事

　　我脸上的热开始燃烧

　　烤炽着带沙的`灵魂

　　父亲一直用五指和泥土说话

　　他们谈三月的青麦

　　四月的麦浪

　　五月稻秧的长势

　　也谈六月风的方向，雨的厚度

　　土地和父亲的长谈最后封在自家的粮仓

　　这时候看似沉默的父亲五指握紧烟锅

　　看着自家屋顶升起的炊烟微笑

　　那笑很不经意

　　却是世上少见的幸福

　　父亲不识字

　　整天和土地为伍

　　他一生行走于泥土间

　　所过之处皆留下泥土的味

　　他忠厚老实：一生不欺不诈

　　其实父亲本身是支大地上书写的笔

　　父亲信奉：人养地皮，地喂肚皮

　　我们

　　谁又不是土地养的孩子？

　　有时候读万卷书行万里路的人

　　没有父亲更懂岁月人生

　　父亲老了

　　一茬又一茬的庄稼

　　装满父亲脸上的纹皱

　　父亲是一座粮仓

　　一个人独在的时候他会心地微笑

　　父亲用一生平凡

　　收获了五谷

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