昨夜，月光不白，很苍老，苍老了一夜。不过这朦胧的月夜，倒也没有那么多闲心的散人去户外赏月了。

　　早春的寒气还没有消尽。傍晚时分，刮起的转头风，夹带的尘沙灰埃还很大，涂抹了月的脸，盗走了月光的皎白，灰蒙蒙地；马路上路灯很昏暗，人影在这寒风中，如瘦老的步子，忽明忽暗地模糊起来了，仿佛与月光一起苍老，而沉到那个苍老的影子，消隐在灰蒙蒙里；地面上，时不时有落叶在打旋，仿佛如落者寻觅一个归处，安顿一下飘浮已久的心事。

　　我习惯在灯下看书，看得也不知书上的更时，更不知窗外的月色了。偶儿，择手翻到朱老先生的《荷塘月光》一文，方才想起今晚的月了。我该到外面走走，说不到是赏月，可也算是赏了，想赏一赏我刚读到的月光之文感。

　　月光很薄，薄得如蚕丝织的纱，纱粘在身上，很轻很轻。不过，这时最大的感觉，是掉进了一个毒蜘蛛织的网，一个看不见的'毒虫，毒了眼睛的视线，视线开始模糊了。模糊起模糊的影子，从四面八方扑来，我如悬吊在这朦胧的月夜上的网，拚命地挣脱，挣脱那地面上浮动着的枯枝黑影的恐吓。

　　忽然间，我仿佛掉进一个朦胧的梦中，梦很不明，梦很苍白，也很朦胧。不过，我也很新鲜，也很真切，梦如这月光的苍老一样在沉重，在沉重的苍老中，朦胧地落在我的脚下。我记起来了，记得是一个好的故事，很好好的故事。

　　有一棵老树，老树的叶子打着原始的绳结，绳子的结处，都开着花，开了多少年，开了多少季轮？我不太清楚，但我知道它在这里开花。花有桃红、花有梨白。

　　它经常默默地说着话，对北风的刮骨说话，对地面上的枯叶说话，对灰尘飞扬的影子说话，对杀害天空太阳的黑云说话，对拿着冰刀的冰霜说话。说得很凄凉，很悲泣，流出了树心的灯的血，每当这流出的血飘到了天空，就变成了天花，它开花了。

　　老树下，有一堆荒草，荒草有几堆？我说不出来，我真的说不出来。不过荒草里有石碑，石碑的正面文字，好像是雕刻进去的，有几条图案；是的有图案，很清很清，写着草书，我不太懂。我懂的只是这荒草堆石碑的背面图纹，背面没有字，只有一个图，是纹身的，是黑色的，有毒牙的黑旗标识。

　　再看，听到一起叫喊：你看到了我们的灵魂了，快把你的头颅拿来。

　　你看那个老树站在我们面前，就快让我们吃掉了，我们要吃灵魂的桃子，吃叶子上的瞳孔，吃叶心的太阳。

　　我吓了一跳，撒脚就跑。

　　逃出了这朦胧的月夜的梦，逃出了这朦胧的月夜的故事，逃出了粘在身上的毒蜘蛛的网，我回到了屋子，又坐在灯下，静静地，静静地看起书来。

　　月光不白，很苍老，苍老了一夜。不过这朦胧的月夜，我倒也有那么多的闲心，在种树的灯下，再次赏一赏月中的皎白，赏一赏书页中夹着的桃梨颜彩。

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