导语：素描我的乡村，不是绚丽的油画，而是一幅水墨丹青的国画：黑幽幽的货郎，推着白白的棉花糖；大汗淋漓的老汉挥动着锄头，老黄牛拉着犁，绿野，炊烟，吱呀呀的压水井……

　　生活不完美，但不是不美…

　　今天看了关于路遥的纪录片，他出生于陕北的一个窑洞里，小时候的奢望就是吃上一顿饱饭，我不知道是什么样的精神力量支撑着他的梦想，它对整个名族走向的关注。

　　他是怎么样一个人，出身贫寒，被父母遗弃，一个人在最艰苦的环境里，坚持自己的梦想，去写自己的故事，真实的记录自己平凡的生活，有时候，他走在人群中，会迷失自己的方向，停下来，深入的思考，然后重新创作，文字中不乏辛苦，但是很快，笔下生辉，质朴中不乏一种积极向上的力量，经历寒冷，才更会懂得春天的温暖。

　　他害怕孤独，孤单的写作成了他生命的一部分，有梦想的人全世界都会给他让路，他坚持着自己的梦想，记录着自己的平凡，用生命去写作，真实的面对自己的内心，从事着自己最喜爱的文学。

　　以前，看过一个女人用很世俗的眼光看着一个男人：“你是作家啊！”男人条件反射一样，“你才是作家，你全家都是作家！”呵呵，物欲纵横的时代，谁还会跟着自己的心，被迫为了生计？他就是这样，穷其一生的追求自己的梦想。他是孤单的，在无数个执笔抒情的夜晚，但是他不孤独，因为他有梦想，

　　无意间，我捧着他的《山花》，书卷中，散发着一股泥土的芬芳，我仿佛看到了一个少年，叱咤风云的梦想，想到了故乡的那些花儿，那些曾经因为梦想，开放在寒露种的花儿。

　　我曾经发誓，飞出那座山后，再也不回去了，苦怕了。晒怕了，是她禁锢了我的梦想，我甚至不屑于提起她，我的着装，我的思想，与她渐行渐远……

　　看着窗外的雪花儿，飘然落下，我的思绪不由得伴着“山花”，慢慢沉淀，“叶落知秋，雪飘诉冬”，冷冷的天，暖暖的找到了自己的归属，可能，我会刻意的模仿别人的生活，做了很多次别人，而不敢面对真实的自己，看了路遥，看了山花，更能感受骨子里很真很纯的想念着那把青花椅，那棵梧桐树，那个院子，那间瓦屋，那座山，那片村落，以及那条流向大海的小河……

　　那条小河，承载着我的梦想，我的梦，就像一条河，只有开始，没有结束……儿时追求的轰轰烈烈，现如今，若窗外的雪花诉说着那份释然。

　　平凡的世界，平凡的人生，坚守着生命中的每一份平凡，做好自己的事，面对真实的自己，就像这一片片雪花，飘零着不同的舞姿:直线，斜线，抛物线……还是要回到宿命的那片土地。

　　抛开那份虚无飘渺，无病呻吟的梦想，固守那份青花瓷般自顾自的美丽气质，一杯冒着白色烟雾的奶茶，散发着浓浓的香味，一切的一切，云淡风轻而已……

　　路遥说，“我的早晨是从中午开始的……”为什么一定要完美到计较错过早晨的第一缕阳光？生活不完美，但不是不美……

　　素描我的乡村，不是绚丽的油画，而是一幅水墨丹青的国画：黑幽幽的货郎，推着白白的棉花糖；大汗淋漓的老汉挥动着锄头，老黄牛拉着犁，绿野，炊烟，吱呀呀的压水井……

　　雪花欢快的步伐，淡淡的，轻轻的，给这一切披上了神秘的面纱……只有经历过寒冷的冬天，才更会懂得春天的温暖；苦难，让我们更容易懂得温暖，懂得感恩，懂得接受不完美……

　　已是烟霭迷离的日暮时分了。身体还在颠簸，思绪还在飘飞，只是客车猛然一顿，一手提着行囊，双脚已踏上了故土。