那天我在

　　秋风渐起的纸上，看见

　　百草成霜

　　云雨凄凉

　　凄凉的云雨点染了

　　我平静的心房

　　一张白纸

　　在轮回里几经风雨

　　换成了淡淡微黄

　　上面铺满斑驳的故事

　　被秋风涂抹

　　在寒冬零落

　　后来，谁也看不清

　　我问

　　“到底是谁作的记录？”

　　秋风回答我一声嘲讽

　　“可怜的孩子”

　　白纸给我沉默的谜题

　　“自己去找”

　　“那支笔呢？”

　　春风说它在百花里就开始颤抖，最后

　　也不知道死在了那个地方

　　那是模糊的一页故事

　　我开始修改

　　重新排序

　　然后……

　　秋风从故事里出来

　　吹进我的回忆

　　于是

　　霜染青丝

　　风干脸庞

　　勾勒出一位垂垂老者

　　佝偻的背影

　　不停的咳嗽

　　转过身来，那是

　　父亲的样子

　　我看见了，那年那天

　　用泪水调和的墨

　　写下了破碎的故事

　　那一支笔，带血的笔

　　被埋葬在坟墓里，时光

　　做了最完整的记录

　　也染色了

　　素白的回忆