诗人的伤悲

　　诗人的眼里，什么不是诗？

　　可，纸上，终究不着一字

　　最后，随便的一滴泪

　　在眼角的余悲里，倒映

　　恍如隔世的悲哀

　　也终于，一抔黄土，自己

　　沉淀。为自己，一生，喝彩

　　我是诗人的泪

　　记下点滴的是人的一生

　　回忆，可曾完美

　　我以为，却只记下

　　诗人的死，诗人的伤悲

　　病树之春

　　深夜，也许呻吟，也许呻吟

　　在漆黑的深夜里的念头，但是

　　靠不住

　　伐木的木匠，明天早上，斧头

　　亮着寒光

　　太阳，金色的锦衣，披上——

　　枝头，深锁嫩绿的泛着金光的鳞鳞

　　惊散了，巢窠中的小鸟

　　在我清醒前，斧头沉下去，腐了

　　我看到了自己——腐朽的骨头的光

　　在分离的自我中分蘖出自己，新的

　　对着，漆黑的深夜里的念头

　　一把冰冷的斧头，我不是——

　　伐木的木匠，也不是，病树的枝头

　　只是，清晨里的一息长叹

　　看见了看不见的东西