又是冷雨潇潇……

　　又是孤灯难寐……

　　风起于青萍之末，穿过竹林，仿佛远方孤儿夜泣，又如老翁杖下呻吟……

　　衙斋冷峭，你披衣伫立。胸中阴云滚滚，万马奔腾——

　　谁曾直掳血性为文章？

　　谁曾焚砚烧书，椎琴裂画？

　　谁曾毁尽文章抹尽名？

　　风雨之夜，一枚沉睡千年的竹笋，以掀天揭地之力，震电惊雷之势，从乱石丛中破土而出，在你的胸中拔节、疯长……

　　抑制不住。你颠狂命笔——

　　刀锋过处，热血淋漓；几杆怒竹，傲视世间风雨……

　　犹如雪地里倔强延伸的脚印，让人在寒冷中读到些许的温暖。