那一定是神女的旨意，天泛出神秘的颜色。一下子，泥暖了，风轻了，好像某种神秘和奇妙就要开场。要相信，那泥土的清新并不只为小草而来，那轻柔的风也并不只惠及那池上的杨柳。一切变得不一样，不一样的不是因为世界变得新鲜，而是沉寂的花朵已经开始苏醒。露珠儿，那并不多见的。最可爱的露珠儿，从不肯将自己挂到俗物上去。她期待了良久，却不一定能赶上这个趟儿。

　　沉睡的姑娘，被这情景晕红了脸，如同看到了千万人中最亮眼的情人。她试图睁大了眼，像一台摄影机，怔怔的出了神，脑海里记录着倏忽而逝的美妙。谁不知道，这个世界本来是单调的、无趣的、浑然不分的。直到这样的日子来临，月光也忍不住细细俯瞰，相见甚欢的露出清白的面庞。而我更天真的认为，她是红尘最美的注脚，谁都知道，她是一朵、或许是数朵，更有可能是千万朵，生生不息的欲望。

　　她的出现，使天有了色，人有了情，谁能不为这感到喜悦，感到惊奇？狡狯的都严肃了，尖刻的都温柔了，美的东西总能融化最冷漠的坚冰，并化作露，成了珍珠耳坠，心甘情愿的追随于她，崇拜于她。如果这个世界真的有天堂，那一定是处处种满了花，人们有节制的爱她，不去攀折，不去践踏。

　　三月的雨，开始泛出淡淡的忧虑，好像知道花开的时节，知道花开的短暂。其实，才几天啊，那些漂亮的花，就匆匆开过了。偶尔经过那些铺满细石子的小溪。她似乎一直永恒的宁静着，只是这花，应该开到那里去，即便没有人看见。我也痴傻的，想要把花搬进室内，留花香入梦。春天的花，足够浓烈，足够艳丽，让人如此着迷。她纯粹的开着，耗尽毕生的力气，挣脱着，舒展着。

　　阳光里的自在，大概只有花最了解，风，带着温度，打开蓓蕾。或红或粉的脸蛋，醉了痴人。这个世界是先有了花，才有了诗篇，而诗篇却远远不及，虽然我们有技巧、有阅历。人真应该到处走走去，看不同的花，过不一样的日子。我可以不认得那一种花，这并不妨碍我爱上她。图片都是死物，没有灵气，即便遇到厉害的摄影师。那些片面的、瞬时的照片，以为起到了美化的作用，但她却没有了香，没有了活力。

　　同事告诉我，卧室里不可放开花的植物，对人体有害。这并不是什么重大的科学发现，我将她们收入室内已经好几天了。我是拥着她的香气入眠的，那是一种什么样的味道呢？不像桂花般的甜蜜，不如芳草般清新，那种味道更像野花，经时光的雨水漱涤，透露着青春叛逆却又温婉如泉的气息。

　　守着一朵花开，那不只是诗人的特权，任何一个灵魂柔美的人都愿意去做，好像把花当作人生里比较重要的课题。或者说，我们的内心就是一朵花，才会对眼前的花充满爱意，绵绵不绝。花开的时候，会欣喜，花落的时候，会忧伤。图片是死的，但记忆却是活的，可以在心里不断的回放、重播，直到又到了一个花季，又存储新的记忆。人类的回忆总是那么丰富多彩而又缝补修改，于是诗人总是活在最美的世界，因为幻想已经成了生活的一部分，那部分干净美丽、纯洁自由。

　　花，一瓣瓣的开，露出真实和情怀。花香，看似是从花朵里吐露出来的，实际上，那应该是从花的灵魂里流露出来的。花开，就是一种真情流泻，心怀袒露。有一种人，我们称之为性情中人，那些会开花的，前世一定就是性情中人。或者，这一世的性情中人，就是前世的花树。不仅美在其表，更美在内心。那并不诱人的花芬，静静徜徉在花的周围，很自然的融化了人情的坚冰、自私的囹圄。还有什么比花更好，还有什么比柔情更让人舒适。在这个让人迷失的现代社会，确实少了这样的花，这样的人。如果，我还有那么点花芬，我只希望能在适合的季节里，散播出去，虽然这味道看起来是那么微不足道。