望着良久都不曾触及的纸质文章，看着纸片上舞动的蜉蝣，今夜我两手空空。

　　我追逐过远方的风，攥紧过揉碎的回忆。三年前你在大海边俯身拼凑起来的纸张，曾经被我那么随意的丢弃过。

　　也总有一些深刻在远方贴切着，蛰伏着，远远近近，偶尔只可浅尝辄止的掀开撇看，锥心蚀骨的交缠一波一波打在什么地方。

　　没有了敏感，便永远嗅不出孤独和寂寞，同情和可怜可能是不同的味道。就像永远不曾深深看过天空，怎么会知道月亮里是有故事的。

　　一个人可以有爱好，可以有毁誉参半的品质，可以乐善好施，可以无恶不作，但他没有信仰，长生不老的和长眠不醒的才有信仰，因为他们曾把状态变成了永恒。一直追求冷静，原来，在冷静的须臾间你渴望的原来是信仰，永远不要问活着为了什么，你找不到答案的，因为这问题是哲学文明的产物，而活着是自然的产物。

　　天空是个大帷幕，你被多少人仰望过，他们对你说了什么 ，都不曾把你装满。

　　我喜欢细数，细数拼凑不整齐的夜色，细数夜色里的暧昧和阳光，有一些轻佻，些许的蜿蜒。

　　有人站在你的心房，缓缓的行走，一走一踉跄，你能数起每一个脚步的力，不敢呼吸，因为你在数。你不要叮嘱我，我不知道你来过。

　　时间像一头野驴，跑起来就不停，时钟也是个神奇的怪物，滴滴答答走完了一年，十年。三月来的匆忙，时冷时热，还要下雨，

　　我是这么的不喜欢下雨，唠唠叨叨的细雨从没有带着过微笑。每年的时光都在相互抄袭，我很愿意回忆起三月阳光明媚的午后，某些时光在特定的日子上空打转，来来回回，有一些匆忙，一些颤栗，还有一些幸福吧，一张一张的心情打乱了几天的生活，阳光透过折叠的窗帘空隙打在你的脸上，阳光有一些匆忙，没来得及多的停留，那是总被人念起的一些微笑，平坦的舒展在脸上，铺平了bb霜颗粒间的间隙。我知道回忆是一种没有逻辑的排列，不容易被人记得，散漫的，整列的，充盈的。我永远记不住深刻具象的事物。

　　总有一些片段，容易被人敬畏。

　　我总是预见一只飞鸟，扑打着翅膀，在他的窗前飞来飞去，在清晨的四楼北的窗台驻立，青色的羽毛里装满了无辜，青鸟啄起后背的羽毛，一片一片抖落着。它在守候着，等待着某个瞬间，窗帘被谁拉起，看一看里面的风景。当数不清的守候，等来的是一遍遍的失望，这该是多么寂寞的事情。静默也在打扰着时光，有一些执着打扰着敏感。这些没有结果的段落，被时光淹没，太简单太简单，人们更愿意记住有结果的事情。

　　不能知道，有一天的挂念，是不是会丑陋起来，有一片白，在生命的长河里荡漾的久了，便不再白。

　　我起的太早，深刻的瞭望着远方的宁静，有一些太阳的红晕跳跃。所有的美好，丑陋，都会被阳光包容在一片清凉的大地上。眼眸在光晕的蛊惑下，变的单纯木讷，有一些颜色，昏黄，都在好似圆融的心境中一遍一遍忘记。这一切都不太真实，你分不清是梦还是生活。不愿意区分混沌的问题，太凉。

　　怎么也退不出走过的路，还是那几月份的风已经记不清，有风一直扑打着破烂的街道，风停留在街道的一边来来回回，那里有着四楼北。

　　好几个的夜晚，万达广场的霓虹尾光轻点着这座城市的欢笑，那被对联粘合住的房间里也充满了欢声笑语，此刻外面有一双耳朵。也没有几个月的时光，这样的房间已然不再愿意承载太多的灰暗情绪。听到过一些笑声，一些忙碌，我知道这里的生活还是一如寻常。

　　或许不用多久，我不愿在这条街上听到一个母亲怀里的孩子呢喃着叫我叔叔。

　　时光如此立体，立体的没有落下任何一个墙角，墙上还有风化的字体。

　　多年以后，成群的飞鸟身后会浮现起一幅幅清澈的画面，还有当年的白色指甲里也藏了许多的明亮。夜里的梦，有几分狰狞，几分香甜。

　　一叠叠的脚步烙印在破旧的黄昏后 ，很快就会被秋天的树叶覆盖，覆盖了当年的停留，覆盖了曾经的一次次踱步。

　　或许，有一天的清晨，有一些喧嚣的欢乐和幸福的鞭炮在四楼的楼下响亮，一遍一遍。

　　有土泡泡雕刻的时光，，有一些柠檬和清醒。

　　你也不知道，有一些片段被人遗弃 ，没有主人公，没有作者。