她坐在窗前的石凳上。

　　老树下，一张石桌，一杯红酒

　　她读着母亲，阳光落在额头

　　一层层光晕，临摹不经意皱起的忧思

　　云是刚刚长出的，日光不再摇曳

　　它们安静。刚好一阵风

　　挑开思念，收走母亲的光线

　　再等一会好吗

　　微凉的时候，会有月光铺过来盖上她

　　它们来自故乡的眼睛

　　眼睛里的夜

　　夜的手