端午的散文：守住乡愁

　　“年深外境犹吾境，日久他乡即故乡。游子，你可记得，土地的芳香;妈妈，你可知道，儿女的心肠。”

　　一曲《乡愁》，让一颗混浊厚重的泪水，在八旬老人沟壑沧桑的脸庞踌躇。终于，几番游移后，轰然砸入地下。刚才还人声鼎沸的人群一下子安静下来，随即附和的啜泣声越过晒场，在忧伤的曲调里蔓延，每个人的心中，莫名地滋生出浓浓的乡愁。

　　漂泊异乡的无尽相思泪水，还有那从故乡临行前，带过来的大冶湖的湖水，经过九代人的繁衍生息，孕育成赖以生存的广阔的南漪湖。于是，在无数个泛舟南漪湖的日子里，一个个先民总把南漪当大冶，聊以慰藉骨子里西归的情结。尽管昨夜的梦，在尘埃落定后已然醒来，但湖面上的渔舟总是被季风吹向西边。

　　湖边，苍老的樯橹在寂静守候。那窄窄的、通往家乡的小路，在湖心戛然而止，又一次停顿了回家扫墓的脚步。水面上，不时掠过的灰白色水鸟，估计又在寻找多年前，那枚遗失在南漪湖里回家的船票。湖边滩涂上零散的贝壳，幽幽折射出昔日的痛苦与荣光。

　　一张渔网，一叶轻舟，一个希望，为了生活，无奈选择背井离乡。越过大江，趟过长河，从大冶湖到南漪湖，一桨一舵地执着前行。在朝代更替中，在战争和平里，改变的只是渔船停靠的码头，不变的是父辈传承的乡音。

　　无论枝杈多么壮实，永远也离不开根须的滋养。尽管，一百五十年;尽管，六百多公里。而游子与故乡的脐带，不但没有断裂、没有萎缩，反而在亲情的润泽中韧而弥坚。不是纸质的“月是故乡明”，也不是简单的血浓于水，那梦境中一个个似曾相识却又陌生的场境，让一代代人趴在甲板上，执着地书写无法投寄的家书。

　　富有青铜特质的十万乡音，在异乡的土地上依然故我。穿越千里、横跨两省，陌生的双手亲人般紧攥在一起，微笑中，夹杂着哽咽，那是永也化不开的乡愁。“族谱中记载的那个叫家乡的地方还好吗?”“按着黄姓辈分排行，我得叫你大叔哟。”“我太爷爷曾经回去过，尽管那里瓦片也没有一块了，但我还是想百年之后安葬在故乡的祖坟山。”

　　乡音、乡味、乡愁，一曲曲故土的楚辞，一波波高举的老酒。如夏花般盛开的酡红脸庞，不是因为酒精的升华，也不是缘于初夏的日头，只不过是我们彼此血脉相连。相拥合影留念，存下彼此号码，从下车的执手相见，到离去的挥手告别，亲人之间都在争分夺秒地闲话故乡桑麻。

　　“等等，等等我……”离去的车轮启动后，滚滚的红尘中，一双苍老而坚实的步伐，在车后跄踉奔跑。“这是我的电话，希望下次再来时直接联系我。如果身体允许，我也想回家去看看故乡的山，故乡的水。”沉寂的车厢更加沉寂，又一次如林般举起告别的右手。

　　车厢里，没有人过多讨论，为什么离开故乡一百多年，而十万乡音不变。因为，大家都知道：只有记住乡音，守住乡愁，才能找到回家的路，即使在梦中。