沿着一些绿色的叶脉，季节便走了一大半，春风吹过这片南方山城时，同样吹过我的村庄。

　　这样的时节。山村里可以听到哇鸣。星隐空中，暖风入室时，灯光忽明忽暗。我独自坐在阳台上。这时的村庄一定已进入了恬静的睡眠，一如河流把雨滴上的一阵风吹走一样。没有谁还能与我这样端坐在夜的深处，我，真实地感到了风指过我的耳际，拍打我的衣角。虫子在墙角清唱，只有到了惊蛰时，它们蠢蠢欲动的声音才会从土中钻出。

　　父亲，与村庄一起。没有谁会注意某些细节，而我的父亲——秋天在割最后一茬稻子时，他看似漫无边际不经心地，故意遗落一些稻穗，在沟坎边，田埂上，还有在沿途的路上．我们劳作了一年，收获了丰硕，鸟飞翔了一年，还有那些小动物，同样是经过了一年，稻子也应有它们的。秋里，大地已被收拾干净，我们没有遗落什么，不过，我的父亲，给小动物们留下很多稻谷，它们会把粮食一粒粒拾起，贮藏过冬。它们是知道人心的，倘若你连一粒稻谷都不留下，隔年的小动物就少了许多，我们够吃了，就得给动物们分一口，其实，村庄里大多数人对此是心照不宣，大地上神灵可以居住的地方，永远在人的心里。这就是生命源头里，我们无以释怀的疼痛。

　　在我心中，哇声是可以随之贴近神灵的声音，它不同于游离在山岗上的神灵之音，总会被我们想象的风吹散，而从土地最深处传出来的哇声，却是真实的，无需想象。雨水总会在每个季节来，而旧年的雨水总会让人觉得污浊黯然，新年的雨水却是清澈极了，透亮，漂白如练地挂在我眼眸的深处。泥土象极了睡醒的孩子，安详，宁静，还有风从高处到低处，轻轻地吹过人们的脸。

　　坐在阳台上，可以看到年少的自己，一个人行走在空旷的大地上，在一片昏瞑的暮色中，不远处的村庄，孤零零地横在眼前，我的忧郁就如沉入黑夜，我的思想被时间，缓缓地搅动，然后安静地沉落底层。我是不太阳光的孩子，但我有自己的快乐。在一片冬眠的泥土中，我找到了一个冬眠的青蛙，年少的自己不知冬眠为何，只觉得它是死了，而对着它大声喊叫，想惊醒青蛙。看着一动不动的青蛙，我哭了，哭泣压抑着而颤抖，与起伏的夜色浓为一体。这时的我，依然可以看到自己年少时的面容，清瘦的脸上挂着两道悲伤，仿若把我这一生的悲痛都垫付于此。年少时，对于一只青蛙最好的悼念，一如对村子每一个死者的怀想，我没有理由不去掩埋他们，我沉默地把青蛙埋于泥土之下，然后，承载着忧伤回家。这种虚无的忧伤，从年少就一直深植于心。

　　梅雨时节，南方的雨长长地下着，没完没了。每家的屋檐都浸着水，潮潮的湿湿的。黑瓦白雨，瓦浸足了水，雨水的光泽便出来了，亮亮的，透透的。青草缠绵着，池塘的水涨得满满地，这时的蛙声更响，更好听。这时候，我可以点起灯，翻开书页，细细地随着雨声，哇声，啃书中的宋词元曲。古词便这样承然于眼前，“小楼西角断虹明，阑干倚处，待得月华生”寥寥数语，就能写出一个人孤寂中的趣味，很容易地引起我的共鸣。我的春天很多生灵都是静态的。但村庄里的哇声是动态的，它可以搅乱一个季节的动和静，让季节的一些声响，紧扣一起，组成一组雄浑的乐章。

　　这些声响，这些回忆，年复一年地在我的心灵深处回响，村庄，年少的我，蹲在沟边，用手捧起水中的蝌蚪，水从指缝流走，小小的蝌蚪亦是这样从指逢中流出，我始终未曾看清它们的样子，一如我可以看着鸟从头顶飞过，而永远只看到它的翅膀一样。

　　回忆是美妙的，我在深夜里怀想着我的春天，在芬芳的泥土里，节气滋养着村庄，每个节气里，只稍微翻动了一下，节气便过了大半。我的村庄里，怀念是我的心灵一个踏实的奠基，我的回忆，永远属于村庄里的春天一叶枝叶。而我的春天，是从蛙声中才直正开始的，在蛙声中，我可以安然抵达梦中的安宁。